厨神觉醒从摆烂到美食巅峰第117章 锅铲审判
叮。
那声轻响还在灶台边回荡余音未散。
陈砚舟的手仍搭在炒勺上指尖压着金属柄纹丝不动。
门外刚离开的食客留下的暖意还未散去墙上的差评纸页被微风吹得轻轻摇曳。
屋子里很安静只有电饭煲的保温灯亮着红光偶尔发出轻微的滴答声。
门被推开了。
乔振海站在门口手里拎着个不锈钢饭盒衣服皱得像是隔夜的饼皮。
他没穿西装也没戴眼镜头发凌乱一只鞋带松垮垮地垂着。
我来了。
他说。
陈砚舟没有动弹也没有抬头。
乔振海往前走了两步把饭盒放在料理台上。
咔哒一声盖子打开。
里面是八宝饭糯米压得结实表面撒着些许桂花中间嵌着一张薄如蝉翼的纸片上面密密麻麻写满了数字和名字。
是一张账单。
陈砚舟盯着看了三秒伸手轻触纸片边缘。
纸张有些潮湿像是被蒸汽熏过。
你烧过祖传的灶台吗？他问。
乔振海低下头声音沙哑：我昨夜把味耕堂的老灶砸了。
陈砚舟点点头合上盖子又打开。
再看了一遍。
然后他拎起炒勺走到电饭煲前拔掉电源线将勺柄插进插座口。
金属撞击塑料发出清脆的咔嗒声。
他手指一拧电流接通锅体开始嗡鸣。
饭盒里的账单开始冒烟。
先是边角卷曲接着字迹发黑像是被无形的火焰舔舐。
糯米受热膨胀顶起纸片但下一秒就被高温撕裂。
灰白的粉末从饭粒间浮起落在碗底如同初雪。
这不是证据。
陈砚舟说这是祭品。
话音落下他拔出炒勺。
电流断了。
屋子里恢复了安静。
乔振海站在原地没动双手垂在身侧脸上的肌肉抽搐了一下。
他想说什么张了张嘴最后只吐出一口气。
我走了。
他说。
转身开门脚步沉重地拖在地上。
门关上的那一刻窗玻璃突然炸裂。
哗啦—— 一块碎片飞到灶台边擦过陈砚舟的手背划出一道细细的血痕。
他没有躲避。
一个黑影翻窗而入落地不稳膝盖重重磕在地上。
来人戴着面罩手里攥着一根短棍作势就要冲上来。
陈砚舟纹丝不动。
只是手腕轻抖料理台上的空碗被扫向空中。
饭盒翻倒里面焦化的灰烬腾起一片白雾正扑在闯入者脸上。
那人猛地后退捂住眼睛喉咙里发出一声闷哼。
他甩着头跺着脚手指使劲揉搓眼皮但灰粉已经渗了进去。
眼泪止不住地流视线变得模糊。
他喘着粗气低声咒骂了一句。
你们陈家……早就该—— 话未说完陈砚舟上前一步将空饭盒扣在他头上。
你说错了。
陈砚舟声音平静我们不该什么是我们一直活着。
杀手挣扎着想要站起手撑在地上腿一软膝盖再次撞上门槛整个人歪倒在地。
面罩被蹭开一角露出耳后一道深褐色的疤痕弯弯曲曲像是干涸的河床。
陈砚舟看见了。
他没有说话低头看着那道疤又看了看散落在地上的灰烬。
几秒钟前还在电饭煲里被电流烧毁的账单残渣现在铺在瓷砖上如同一场未下完的雪。
风从破碎的窗户吹进来灰粉微微扬起在晨光中飘浮。
杀手试图爬起来手抓着门槛指甲刮出刺耳的声响。
另一只手摸向腰间想要掏什么东西但动作迟缓得如同在泥泞中行走。
陈砚舟后退半步将炒勺放在灶沿。
勺尖对着门口像一把未出鞘的刀。
外面天快亮了街角有环卫车经过洒水声由远及近。
一辆自行车的铃铛响了一下有人骑车路过。
屋子里只剩下两个人的呼吸声。
一个急促一个平稳。
杀手终于扯下面罩扔在地上。
他抬起头眼睛红得骇人脸上全是灰和泪的混合物像是刚哭过一场。
你不该回来。
他说。
我回来了。
陈砚舟说而且我没打算走。
那人咬紧牙关还想动作但腿一软又跪了下去。
他低头看着自己的手发现掌心全是黑灰连指纹都看不清了。
陈砚舟弯下腰捡起一块碎玻璃轻轻放在料理台上。
然后他打开水龙头冲洗炒勺。
水流冲刷着金属发出哗哗的声响。
他洗得很慢。
就像昨晚煮那些差评纸时一样。
勺子洗干净了他用布擦干放回原位。
整个过程没有看地上的人一眼。
杀手靠在墙边喘着气手慢慢滑下来搭在膝盖上。
他盯着地板上的灰忽然说： 那年雨太大了。
陈砚舟停下动作。
车打滑不是我撞的。
杀手低声说是他们让我停在那里说是......任务。
陈砚舟没有接话。
账本是你爸藏的我知道。
但他们找到时已经晚了。
你妈缝在枕头里的存折我也见过。
他的声音越来越低我只想拿钱跑路可王虎说活要见人死要见尸。
陈砚舟转身拿起锅盖盖在空锅上。
咔。
一声轻响。
杀手抬头看他你现在可以报警。
陈砚舟摇头我不需要。
那你打算怎么办？ 陈砚舟走到窗边望着外面渐渐亮起的街道。
环卫车已经远去路上开始有人走动。
一个老头牵着狗远远朝这边望了一眼又低头走开了。
你留在这里。
陈砚舟说。
为什么？ 因为你还没吃完这顿饭。
他弯下腰从柜子里取出一只干净碗舀了一勺保温桶里的白粥递过去。
杀手愣住了。
吃完了我再告诉你下一步。
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