地球交响曲第473章 阿富汗扎兰季黄沙尽头静水之城
清晨的风从图尔伯德街角起身吹过边境岗哨也吹进我心底未曾翻阅的章节。
铁门在边境军人的肩膀间缓缓打开我迈过那道线一步踏进阿富汗国土脚掌落在扎兰季的黄沙上像落入一首低沉而绵长的地面乐章。
我在《地球交响曲》的页角写下：“第473章扎兰季。
” 这是我第一次真正踏进阿富汗。
很多人对这个国家有太多标签——战火、遗忘、边境、危机。
但在扎兰季我不想寻找宏大叙述中的那面镜子我更想看见另一面：一个属于普通人、属于活着、属于微小却真实的“生活的诗意”。
我沿着城东的黄土小道行走迎面驶来一辆刷着褪色蓝漆的旧皮卡车顶绑着几把木椅与铁盆尘土扬起车尾坐着几个小孩穿着泛白校服却满脸笑意。
司机是个三十多岁的青年他停下车看我像看外星人：“你要去学校？” “我更想知道学校还在坚持教什么？”我答。
他笑：“还教写字哪怕没有笔；还教地理哪怕很多地图不再印我们。
” 我坐上车斗跟随他们抵达城外一座临时搭建的砖瓦屋。
屋顶破旧四周全是沙墙但中间竖着一块黑板一位女教师正带着孩子们背诵诗句——是当地诗人写给河流的祷词： “如果你曾在石头中流淌 那么你也能在沙里开花。
” 我在《地球交响曲》写下：“风可以吹乱黑板但吹不走这些孩子的眼神。
那是扎兰季最强硬的信仰。
” 扎兰季夹在沙丘与古渠之间是尼姆鲁兹省的省会更像是一段驿道的喘息。
我徒步前往北城郊外的扎拉尔坎德渠。
传说它可追溯至两千多年前的阿契美尼德王朝是此地至今赖以灌溉的生命脉络。
渠水不湍急却意外地清澈水面上映出天光沙影。
我看见几位农人蹲在渠边徒手掏出淤泥。
胡须花白的老人朝我挥手喊道：“水是沙漠的脉搏！” 他递给我干枣与一瓢渠水说：“我们靠这渠种田也靠它讲祖先的故事。
” “搬走过吗？”我问。
“搬走就断了水的根。
”他说。
我在《地球交响曲》写下：“扎兰季的根不在城墙不在战火之后的废墟而在这条旧渠在风沙之间缓慢却坚定地奔流着的记忆。
” 中午我步入扎兰季的巴扎集市。
香料的味道从巷子深处飘来藏红花、炭火、驴皮与甜茶交错于空气中。
人群中有来自赫拉特的布商也有牵着骆驼的部族旅人。
我走入一个铜器与地图混杂的小摊摊主是个二十岁的少年戴红色头巾正擦拭一张泛黄丝绸地图。
图上一条古道从中国喀什出发经扎兰季通向大马士革。
“你知道这是什么路？”我问。
他摇头：“我没离开过扎兰季。
祖父说我们的风曾吹过长城也吹过两河。
” 我笑了：“你的风走得比你远。
” 他递给我一张手绘小图：“让它继续走。
” 我写下：“每一个摆摊的少年都是某段历史的继承人。
他们卖的不是货而是时间的碎片。
” 从集市拐角我被一个女孩悄悄带入一间不起眼的小院。
院墙半塌墙后竟有一道地下台阶。
“这是我们的图书馆。
”她低声说。
台阶下是一个改建的地窖顶棚用塑料布封住灰尘。
墙上钉着铁钉挂满了影印本和破旧课本还有用棉布装订的诗抄、地图、绘本。
一个中年男人坐在油灯前正在抄写一本讲天文学的手抄本。
他说：“我们没什么藏书但每一本都有人抄过。
风可以吹毁建筑记忆不能。
” 我沉默许久。
在《地球交响曲》写下：“地下书屋是扎兰季人的星图他们在黑暗中点灯是为了照见下一代的眼睛。
” 傍晚我前往沙卡里亚清真寺。
它藏在蔷薇灌木之间墙体斑驳宣礼塔上鸽影盘旋。
我脱鞋入殿空无一人夕光从拱窗洒入落在祷毯之上宛如金色时间的碎片。
我静坐其间心绪沉入某种深渊又被那光轻轻托起。
伊玛目步入递我一盏灯。
“祈祷不需要语言。
”他说“这城市不靠喧哗留名而靠静默中的坚持。
” 我记下：“扎兰季是地图上最低调的音节却用最朴素的光照亮信仰的回音。
” 夜色临我沿城东驿道行走。
那曾是连接阿富汗与伊朗的古路如今仅剩石碑残痕与骆驼粪印。
一尊残破雕像立于荒丘仅存一只眼珠凝望东南。
一位赶驼老者问我：“你是远方写书人？” 我答：“我是用脚走字的人。
” 他说：“它曾是边界守望者没人记得名字了。
” “你记得吗？”我问。
他答：“我记得它的姿势。
” 我写下：“很多名字会被沙埋但姿态与望向远方的背影会刻进旅人骨里。
” 我回到旅馆在油灯下展开地图。
对面榻上坐着一位德国记者和一位喀布尔来的地质学家。
“你知道吗”那地质学家用略哑的嗓音说“扎兰季地下还有没被挖出的青铜矿。
” “但这里埋藏最深的不是矿。
”我说。
“是什么？” “是人们继续生活的勇气。
” 他们一时无言只听窗外风声如旧仿佛一支持续千年的埙调。
我记下：“旅人不靠远走证明意义而在沉默中看见他人仍愿种花、点灯、教诗。
” 清晨我背起行囊走出城门。
沙丘彼岸日光缓缓升起一少年正吹笛那调子像风沙中筛出的呼吸沙哑而动人。
我立于高坡看见城中尘烟微起、屋顶上鸽子升腾仿佛为这段旅程系上尾音。
扎兰季我会记住你。
拉什卡尔加你是赫尔曼德河畔的守望是旅途中新的句点是尚未奏响的旋律。
我来了。
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